Rosa Parks se sienta

Rosa Parks se sienta en la parte delantera de un autobús y el agosto se avecina en julio ahogando las pensiones de ventiladores oxidados, no recuerdo a diario las manos oscurecidas por ébano, hijos obligados de emigrados del algodón enhebrados en metal, no recuerdo porque no viví más que la opulencia de un sistema que no funciona, la opulencia del desgaste de la nueva Europa, mientras gacelas, tigres bengala y roedores esperan el cambio de paradigma como la traca final de un acantilado. Los Balcanes erupcionan nostalgia, anillos en las cortezas de los tendones y músculos que tensan la mandíbula al hablar, mochos y bayetas que cubren de pátinas mate, composiciones en clave de fa, me aproximo al extremo de la falla para ver la transformación que teorizamos y continúo viendo derivadas y algoritmos en las notas de la compra.

Rosa Parks se sienta en la parte delantera del autobús y una señora mayor le insulta ofendida por no encontrar vacío su asiento, ella asiente y permanece de pie el resto del trayecto. Una mujer mayor aguanta el equilibrio con el bastón mientras una quinceañera sonoriza el vagón con los auriculares puestos y Rosa Parks permanece ofendida durante el trayecto.

El metal del vagón chirría como vaginas enloquecidas por el carbón de antiguas máquinas de vapor, lágrimas de metacrilato se deshacen por las ventanas desfigurando el paisaje que queda atrás, las gargantas subterraneas de acueductos del metro absorben gases nobles y alquitrán, el silencio del crujir de las hojas guía mis pasos en el parque. Ya no lloro por las metas, por las noches sin luz, por el neón de las carreteras sin whisky, ya no lloro por los asientos de atrás de un coche, por Rosa Parks ni por Mandela, ya no lloro por el presente, lo leo en un libro de historia, en la wikipedia que enseñan maestros y tweet, por documentales con subtítulos.

ya no lloro por Rosa, ni por Mandela, ya no lloro por el presente mientras espero el cambio de paradigma que solucione el caos ordenado del ahora

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